O entre-sol de Maria.

Maria sentara na janela e acendia outro cigarro. O rosto já não tinha o mesmo semblante de quem conquistava um sonho a cada dia. Já não percebia a felicidade daquele momento vendo o sol se pôr. Ou seria amanhecendo? Para quem aquilo serviria, não é? Ela desembaraçava seus volumosos cachos enquanto, com a graça que a pratica lhe trouxera, prendia o cigarro em seus lábios carnudos. Tudo aquilo já fora poesia. Simplesmente ela sentia-se marginalizada pela própria dor. Maria agora estava ali aguardando que aquele cigarro não partisse antes dela. Frente a toda aquela cena, talvez houvesse algum sentido. Quem sabe a ensurdecedora sinfonia de um engarrafamento não fosse um anjo e sua lira. Faltava muito pouco para o último trago. Mas depois de tanta dor, ela desistiu. Ecoou em sua mente, como a primeira gota de chuva que recebemos no rosto, a memória de um taxista qualquer onde, meio a tanta gente, martelou no ar frio de uma tarde nublada que a saudade é para aqueles que ficam. Maria conheceu o seu último palco na calçada fria e úmida do prédio onde residia.